Novembre

                        Sur les branches du vieil orme un éclat d'or

                        La colline à l'horizon qui se découpe

                        Qui ondule

                        Jusqu'aux confins des lointaines futaies

                        Le soir qui regagne la vallée

                        Et cet instant fait ma joie

                        La lampe de la cour qui s'allume

                        L'odeur de terre fraîche du jardin assoupi

                        Comme cette saison des souvenirs

                        Comme un soupir dans le passage des jours.

                        Novembre…

L'élagueur.

                   C'était l'élagueur d'arbres à mélancolie.

                        Des dizaines d'apprentis venaient se former avec lui dans de grandes

                        clairières et repartaient des années après instruits de sa science.

                        L'élagueur atypique leur avait tellement enseigné, tellement appris en

                        n'omettant rien qu'à l'issue de cette initiation, en existe-t-elle de plus

mystérieuse ? Les aspirants élagueurs explosèrent de rire et s'en allèrent, plus légers qu'auparavant.

L'élagueur partit alors accomplir sa besogne et ce n'était dans chaque cité qu'une

Succession de milliers d'abattages qui se couchaient ensemble devant

L'artisan qui défrichait encore plus intensément, peut-on extirper totalement la tristesse ?

On découvrait par le monde  de grandes clairières de joie et de bonheur.

Le fruit du labeur de centaines d'élagueurs d'arbres à mélancolie qui communiaient ensemble pour accroître le bonheur des hommes.

Un bonheur si simple et si nécessaire :

Le rire…

Le vœu du lecteur.

                                   Le livre s'ouvre…

                  Sous les signes en goguette,

                                   Les chemins de l'intrigue

                                   S'ouvrent sous nos pas curieux…

                                   Sous les assauts sans fin des journées sans passions,

                                   Chercheurs de chimères

                                   Coloristes du destin

                                   Dans la nuée,

                                   Eclaireurs du quotidien

                                   Vieux camarades

                                               Arpentant les possibles.

                                   Ma vie gronde de tous les mugissements

                                   Mon monde éclate de toutes les couleurs ravivées.

                                   J'ai peur aux autres

                                   Dans mon arbre à mots

                                   Dans ma jungle de papier

                                                                 D'émotions…

                                   Chercheurs de chimères

                                   Eclaireurs du quotidien

                                   Enflammez l'étoupe du langage ordinaire

                                   Aux quatre coins du monde.

                                   Un langage nouveau pour une vie plus belle…

L'ancien combattant.

                                   Vieux sage plus érudit que tous nos décideurs

                                   Assis sur le seuil que préservent les anciennes

                                   Malicieux et serein, parmi les hommes sombres

                                   Tu adores palabrer dans la fumée âcre du tabac

                                   Sur ton torse il ne reste qu'un lacis de lignes roses

                                   Sur la place les enfants se regroupent en silence

                                   Pour les éclats dorés de tes yeux  survivants

                                   Tes yeux qui les font voyager

                                   Vieux sage plus aimant que toute un pensionnat

                                   Les années s'accumulent sur ton toit ondulé

                                   Et toujours à l'écoute de chants nouveaux

                                   Les sourires des enfants te sont cent récompenses

                                   Je conte ton histoire pour un matin de novembre

                                   Un matin gris et froid dans les plaines d'Artois.

                                   Un matin d'enfer où malgré ta sagesse

                                   Le désespoir des hommes t'a montré son visage

                                   Je raconte ces jours qui vous furent dérobés

                                   Nul ne contera vos cris sauf vos chants sacrés

                                   Vous serez oubliés parce que trop noir de peau

                                   Dans la mémoire d'Afrique vous resterez marqués

                                   Vieux sage plus fort que toutes les guerres

                                   Assis sur ta natte que protègent tes filles

                                   Patient et immobile, parmi les fils de l'avenir

                                   Tu chantes ta mélopée sans fin

                                   Toi le griot,

                                   L'ancien tirailleur sénégalais…

La montre.

                                               Midi moins dix, dix-huit heures vingt

                                               Inexorablement la montre donne le ton

                                               Acier, pile, chiffres codés…

                                               Le poignet gauche indique la fatigue du jour.

                                               Le samedi 21 juin, tout changea…

                                               Au lever, elle indique :

                                               « baisers tendres aux amants ».

                                               Dans le soleil de midi, elle dit :

                                               « Réunion sympathique d'amis aux terrasses des cafés ».

                                               « Tasses de thé odorant et petits fours sucrés »,

                                               Cinq heures se sont envolées…

                                               Elle sonne dans la soirée :

                                               « Dîner aux chandelles ».

                                               Dans la douceur de la nuit, elle bourdonne doucement :

                                               « aimez-vous les uns, les unes et les autres… »

                                               Le poignet gauche s'envole vers le ciel étoilé.

                                               La montre d'acier s'est évaporée.

                                               Nous sommes passés ce samedi là à l'heure de velours.       

La clef

Dans la poche de l'imper

                                   Se mélangent les clefs

                                   Clef de cave, brune et mystérieuse

                                   Clef de voiture, hautaine et mécanique

                                   Clef d'appartement, cossue et bien huilée…

                                   Et cachée, bien cachée

                                   Une petite clef de bois

                                   Vermoulue et patinée par les intempéries.

                                   C'est elle, la clef des champs, celle que souvent l'on oublie.

                                   Pourtant, ce matin là…

                                   Par distraction  ou par inadvertance,

                                   Untel s'en saisit pour pénétrer chez lui.

                                   La porte du logis s'ouvre alors sur une grande plage dorée

                                   A marée basse…

                                   Untel, les chaussures à la main, les pantalons retroussés

                                   S'éloigne calmement ver l'horizon superbe.

Géants

Je suis arrivé avec mes sacs de mots

                        Du bout de ma Flandre

                        Il ventait du lundi au dimanche

                        Dans les ruelles de nos monts

                        La trouble bière est la pluie de ma province

                        Ce n'est pas tristesse qui domine mais

                        C'est chants, danses, rigodons et ripailles.

                        La cité des drapiers s'embrase

                        Souvent passent à l'horizon des Meulen*

                        Des êtres de fantastique apparence

                        Dans des éclats de fanfares.

                        Viennent Reuze Papa, Reuze Maman et Gargantua.

                        Car géant est l'amour de mon pays.

                        *Moulin à vent.

Cathédrale d'Amiens.

                        Tes pierres de miel chaud gorgées du soleil d'or,

                        Douze petits apôtres accrochés aux perrons.

                        Un portail ombragé,

                        Un doigt levé bien haut sur l'horizon douillet des cités accroupies.

                        L'écho majestueux d'une clameur médiévale.

                        A l'heure pourpre et sanguine des horizons picards.

                        La pénombre y est refuge apaisant

                        Sur le vitrail Nord d'un éclat audacieux ;

                        La caresse des cierges s'alanguit doucement.

                        Le long des corniches folles de mousse tapissées

                        Se tend l'arc farouche des puissances aériennes

Les arches veloutées sont support minéral

d'une éternelle étreinte.

Tu es chanson de pierre et musique du vent.

Dans le fracas bruyant de l'époque mercantile.

Le flux intemporel glisse sur ton fronton,

Sentinelle nimbée de lumière bienfaisante.

De nos vies si avides d'instants-sérénité…